DENGUE

O SEGREDO DA FELICiDADE

            

        Há uma maravilhosa fábula sobre uma garotinha que está andando pelos prados, quando vê uma borboleta espetada em  um espinho. Muito cuidadosamente, ela a solta e a borboleta  voou para longe, para então retornar transformada numa linda fábula. "Por sua bondade", ela diz à garota, "vou conceder-lhe seu maior desejo."

           A garotinha pensou um pouco e disse: "Quero ser feliz." A fada inclinou-se até ela e sussurrou algo em seu ouvido e desapareceu subitamente.

         A garota crescia, e ninguém na terra era mais feliz do que ela. Sempre que alguém lhe perguntava qual era o segredo de sua felicidade, ela sorria e dizia: "Eu escutei uma fada boa."

          Quando ela ficou bem velha, os vizinhos temeram que seu segredo morresse com ela. "Diga-nos, por favor, qual é o segredo de sua Felicidade, o que disse a fada", instaram todos à agora amável velhinha. Ela simplesmente sorriu e disse:

         "A fada me disse que todas as pessoas, por mais seguras que pudessem parecer, precisavam de mim.

                

(Trecho do livro AMANDO UNS AOS OUTROS, editora Record) 

QUATROCENTOS ANOS EM QUADRA

                
                       O poeta faz suas reflexões sobre     

                       as comemorações dos quatrocentos               

                       anos do seu estado natal.

Seara, Siará Grande, Ceará!

Nome, forma e métrica pouco importam,

porque doravante o que importará

é rimar tudo que o denigre e exorta.

Nesses quatrocentos anos de existência,

desde que Martim Soares esteve aqui

e amou Iracema com grã decência

E tiveram um filho de nome Moacir

esta terra de opulência e imensidão

tem crescido e se desenvolvido

sendo portanto o mais sublime torrão,

assim diz quem aqui já tem vivido.

É claro que essa história não é só de alegria,

temos secas em ciclos e muita miséria,

era morte o que naquele ano se via

naquela famigerada seca deletéria.

(Neste momento me foge a inspiração,

ao lembrar o flagelo que Rodolfo narrou

em seu livro que me despertou paixão,

o qual de Fome ele o denominou.)

Mas deixemos disso, que sejam sutis

esses versos que nesse papel caírem

sobre este Ceará de céus de anis

e praias que entontecem aos que as virem.

  

Falemos desse povo gentil e hospitaleiro,

que não tem pejo de ser cabra-da-peste

que muito respeita os demais brasileiros

mas ama sua terra de leste a oeste.

É certo que os do poder são interesseiros.

Seu Tasso combateu uma oligarquia

e implantou outra, e isso é verdadeiro,

hoje mandam os capitalistas, todavia.

A Educação por isso não anda bem,

a Saúde bem outrossim não está

mas a fortuna deles cresce e ninguém

sabe aonde o Iguatemi parará.

Mas voltemos a falar de beleza

que não faltam no meu Ceará,

terra que não sabe o que é tristeza,

se alguém duvida, é só vir para cá.

Falando em cultura, somos imbatíveis,

exportamos de todas as áreas talentos,

que na arte de inventar são infalíveis

e estão na tevê em todos os momentos.

Citemos o grande Fágner, Raimundo

Ednardo, Belchior e Raquel de Queirós

e os humoristas que daqui ganham o mundo

todos eles dando imensa alegria a nós.

Numa estrofe vamos homenagear

o nosso maior poeta e passarinho,

Patativa que com Deus deve estar,

fazendo versos e alegrando anjinhos.

Mas nós não podemos nos esquecer

dos dragões que maculam nosso estado:

políticos corruptos, ai, é de doer,

analfabetismo e fome de todo lado.

Em cada sinal é muita tristeza,

criança e velho pedindo esmola,

e isso não é só em Fortaleza,

de norte a sul a indigência assola.

A grana do povo isso não combate.

com ele se faz metrô e Castanhão,

ou se gasta tudo comprando iate

e a gente, essa, fica sempre na mão.

Há deles que roubam merenda escolar,

esses têm coragem de na mãe dar fim,

se Deus pra essa terra não olhar

os larápios hão de dar descaminho.

Mesmo assim somos orgulhosos

de termos nascido neste torrão,

apesar de eles, os ambiciosos,

minarem um pouco nossa paixão.

Pois o grande herói é o nosso Povo,

que luta e ri sempre com força e raça

se cai, levanta e segue a lida de novo,

sem nunca perder a sedução e a graça.

Aqui termino esse trabalho lírico

e ao Ceará quero parabenizar,

mesmo em tom um pouco satírico,

é a verve do artista que às vezes dá.

                  (Professor Alves,

                    agosto de 2003)

CLUBE DE REGATAS FLAMENGO

O MELHOR DO SONHO

O melhor do sonho não foi quando menino Jesus tocou-me o braço

Me olhou nos olhos e me segredou sobre o paraíso

O melhor do sonho não foi quando avistei as naus que vinham em visita

Trazer novas do velho mundo e construir um mundo novo

O melhor do sonho não foi quando retornado ao imponente mundo grego

Vi Milo carregando às costas, em exercício, um touro fabuloso

O melhor do sonho não foi quando chorei de alegria

Ao ouvir Jessier Quirino e seu Bolero de Isabel

O melhor do sonho não foi quando tremi ao ouvir cascos potentes

Dos cavalos de Átila e dos hunos com suas narinas famélicas de aventuras

O melhor do sonho não foi ver as pernas tortas de Garrincha

E acordar assistindo a um gol de Neymar

O melhor do sonho não foi me ver já velho, moribundo

Excitado pela possibilidade do mistério

O melhor do sonho não foi entrar na tela de cinema

Assistir ao vivo o cheiro de sangue dos Jogos Mortais

O melhor do sonho não foi ver Madre Tereza sorrindo

limpando-me, as feridas e amenizando a fome

Tudo isso foi maravilhoso, fantástico

Mas o melhor do sonho foi quando me vi adolescente

Assistindo ao maior espetáculo da terra: teu sorriso.

(Professor Alves)

QUANDO MEU PAI MORREU

Quando cheguei à casa de meu pai e o vi morto, eu sorri

Porque sei que era exatamente o que ele faria se se visse morto

Ele estava lindo, morto

Como sempre fora

O rosto rígido

A boca entreaberta, como se quisesse desafiar num grande sorriso

As pessoas sofriam, choravam

Ele se ria de tamanha ingenuidade

E se pudesse, diria com voz firme como sempre falara:

“Assim é a vida

Assim é a morte

Não estamos aqui para semente

Caminhamos eu e a vida inteira de braços e mãos dadas

Agora é momento de visitar a morte, o mistério

Passei a vida toda nos desenganos da vida

Quero ver os desacertos da morte

Se a vida me fez feliz ou triste

Se tive amores e traições se traí e amei em vida

Na morte quero, se me for possível, amar, ser alegre e triste

Não fui homem de fugir das agruras que a vida impunha

Serei espírito de temer o que me espera?

Não, e parem de chorar! cantem-me os parabéns

Não é com choro que se enterra um homem

É com aplausos que se vê a ascensão de um espírito!”

Quando o guardaram naquela urna escura

Pensei que fosse desabar

Parecia-me que as lágrimas guardadas fossem desaguar

Mas senti de súbito um alívio

Meu pai não estaria mais ali, nem aqui, nem acolá

Seu Luís iria finalmente descansar

Depois de 86 anos de lida

Desde pequenino

Imagino o filme  de que ele foi personagem

Nossa quanta traquinagem

Nossa quanta brincadeira

Nossa quanta tristeza

Nossa quanta alegria

Quanta noite quantos dias

Finalmente descansou 

Meu pai

Meu espelho

Meu orgulho

E espero que quando chegar a minha vez

Meu filho não chore

Apenas tenha carinho pelo que fiz e pelo que me espera 

(Professor Alves)

POEMA DO MENINO JESUS

Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu tudo era falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas -
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque nem era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E que nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar para o chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -
"Se é que ele as criou, do que duvido." -
Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
"Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres."
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.


Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.


Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.


Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam ?

                          Alberto Caeiro