QUANDO MEU PAI MORREU

Quando cheguei à casa de meu pai e o vi morto, eu sorri

Porque sei que era exatamente o que ele faria se se visse morto

Ele estava lindo, morto

Como sempre fora

O rosto rígido

A boca entreaberta, como se quisesse desafiar num grande sorriso

As pessoas sofriam, choravam

Ele se ria de tamanha ingenuidade

E se pudesse, diria com voz firme como sempre falara:

“Assim é a vida

Assim é a morte

Não estamos aqui para semente

Caminhamos eu e a vida inteira de braços e mãos dadas

Agora é momento de visitar a morte, o mistério

Passei a vida toda nos desenganos da vida

Quero ver os desacertos da morte

Se a vida me fez feliz ou triste

Se tive amores e traições se traí e amei em vida

Na morte quero, se me for possível, amar, ser alegre e triste

Não fui homem de fugir das agruras que a vida impunha

Serei espírito de temer o que me espera?

Não, e parem de chorar! cantem-me os parabéns

Não é com choro que se enterra um homem

É com aplausos que se vê a ascensão de um espírito!”

Quando o guardaram naquela urna escura

Pensei que fosse desabar

Parecia-me que as lágrimas guardadas fossem desaguar

Mas senti de súbito um alívio

Meu pai não estaria mais ali, nem aqui, nem acolá

Seu Luís iria finalmente descansar

Depois de 86 anos de lida

Desde pequenino

Imagino o filme  de que ele foi personagem

Nossa quanta traquinagem

Nossa quanta brincadeira

Nossa quanta tristeza

Nossa quanta alegria

Quanta noite quantos dias

Finalmente descansou 

Meu pai

Meu espelho

Meu orgulho

E espero que quando chegar a minha vez

Meu filho não chore

Apenas tenha carinho pelo que fiz e pelo que me espera 

(Professor Alves)

POEMA DO MENINO JESUS

Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu tudo era falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer
Com uma coroa toda à roda de espinhos
E os pés espetados por um prego com cabeça,
E até com um trapo à roda da cintura
Como os pretos nas ilustrações.
Nem sequer o deixavam ter pai e mãe
Como as outras crianças.
O seu pai era duas pessoas -
Um velho chamado José, que era carpinteiro,
E que não era pai dele;
E o outro pai era uma pomba estúpida,
A única pomba feia do mundo
Porque nem era do mundo nem era pomba.
E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.
Não era mulher: era uma mala
Em que ele tinha vindo do céu.
E queriam que ele, que só nascera da mãe,
E que nunca tivera pai para amar com respeito,
Pregasse a bondade e a justiça!

Um dia que Deus estava a dormir
E o Espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu no primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.
Atira pedras aos burros,
Rouba a fruta dos pomares
E foge a chorar e a gritar dos cães.
E, porque sabe que elas não gostam
E que toda a gente acha graça,
Corre atrás das raparigas
Que vão em ranchos pelas estradas
Com as bilhas às cabeças
E levanta-lhes as saias.

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.

Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar para o chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica.
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -
"Se é que ele as criou, do que duvido." -
Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
"Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres."
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.


Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.
Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.
Ele é o humano que é natural.
Ele é o divino que sorri e que brinca.
E por isso é que eu sei com toda a certeza
Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.

E a criança tão humana que é divina
É esta minha quotidiana vida de poeta,
E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre.
E que o meu mínimo olhar
Me enche de sensação,
E o mais pequeno som, seja do que for,
Parece falar comigo.

A Criança Nova que habita onde vivo
Dá-me uma mão a mim
E outra a tudo que existe
E assim vamos os três pelo caminho que houver,
Saltando e cantando e rindo
E gozando o nosso segredo comum
Que é saber por toda a parte
Que não há mistério no mundo
E que tudo vale a pena.

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.
O meu ouvido atento alegremente a todos os sons
São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.

Damo-nos tão bem um com o outro
Na companhia de tudo
Que nunca pensamos um no outro,
Mas vivemos juntos e dois
Com um acordo íntimo
Como a mão direita e a esquerda.

Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas
No degrau da porta de casa,
Graves como convém a um deus e a um poeta,
E como se cada pedra
Fosse todo o universo
E fosse por isso um grande perigo para ela
Deixá-la cair no chão.

Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens
E ele sorri porque tudo é incrível.
Ri dos reis e dos que não são reis,
E tem pena de ouvir falar das guerras,
E dos comércios, e dos navios
Que ficam fumo no ar dos altos mares.
Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade
Que uma flor tem ao florescer
E que anda com a luz do Sol
A variar os montes e os vales
E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.

Depois ele adormece e eu deito-o.
Levo-o ao colo para dentro de casa
E deito-o, despindo-o lentamente
E como seguindo um ritual muito limpo
E todo materno até ele estar nu.

Ele dorme dentro da minha alma
E às vezes acorda de noite
E brinca com os meus sonhos.
Vira uns de pernas para o ar,
Põe uns em cima dos outros
E bate palmas sozinho
Sorrindo para o meu sono.


Quando eu morrer, filhinho,
Seja eu a criança, o mais pequeno.
Pega-me tu ao colo
E leva-me para dentro da tua casa.
Despe o meu ser cansado e humano
E deita-me na tua cama.
E conta-me histórias, caso eu acorde,
Para eu tornar a adormecer.
E dá-me sonhos teus para eu brincar
Até que nasça qualquer dia
Que tu sabes qual é.


Esta é a história do meu Menino Jesus.
Por que razão que se perceba
Não há-de ser ela mais verdadeira
Que tudo quanto os filósofos pensam
E tudo quanto as religiões ensinam ?

                          Alberto Caeiro

TU

Sou apenas eu

Mero ser sem fantasia

Sem buraco negro

Sem teogonia.

Mas de repente Tu me arrebatas

eu, do mundo dos vivos,

Transcendo ao dos imortais

Sou feliz, amante, Teu, todo Teu.

Mas Tu me me dizes não

E me devolves insano

Sou novamente pobre, reles mortal

Sem Ti não sou nada além de mim mesmo.

Sofro, respiro, rezo

A oração me guia

Me leva a um só caminho

A solidão me pega, me domina.

De súbito estou sóbrio, até rio

Mesmo sendo apenas eu

Mortal sem signo, sem salvação

mesmo sem Ti.

Mas de repente Tu me arrebatas

…

(Professor Alves, 18/11/11)

PARA TODAS AS MÃES DO MUNDO E DO CÉU

Para Sempre

Por que Deus permite
que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite,
é tempo sem hora,
luz que não apaga
quando sopra o vento
e chuva desaba,
veludo escondido
na pele enrugada,
água pura, ar puro,
puro pensamento.

Morrer acontece
com o que é breve e passa
sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça,
é eternidade.
Por que Deus se lembra
- mistério profundo -
de tirá-la um dia?
Fosse eu Rei do Mundo,
baixava uma lei:
Mãe não morre nunca,
mãe ficará sempre
junto de seu filho
e ele, velho embora,
será pequenino
feito grão de milho.

(Por Carlos Drumond de Andrade)

A HUMANIDADE E SUAS DIFERENÇAS

Grandes homens falam palavras de muita sapiência. Isso todo mundo sabe. Os livros e páginas da internet estão repletos deles e delas. E mesmo a nossa memória não deixa que alguns ditos fantásticos se percam com o tempo. Lembro-me de muitas dessas pérolas. A que mais me é recorrente é uma de machado de Assis, presente no romance Quincas Borba. Escrevo-a à guisa de exemplo: “Para que servem os calos, senão para aumentar a felicidade dos pedestres!”

Mas mesmos grandes homens e mulheres dizem um tanto de besteiras, de vez em quando, sem querer ou mesmo querendo, impulsionados por momentos de paixão, em que a razão pede para descansar, deixa o cérebro hibernando, enquanto o coração toma as rédeas dos atos e da boca e da pena. Só isso justificaria os versos de Vinícius de Morais:

“Se todos fossem no mundo iguais a você

Que maravilha viver!” (a exclamação é nossa)

Imaginem todos no mundo iguais à musa do Poetinha (que de inho não tinha nada)! Por mais linda, por mais faceira, por mais gentil que ela fosse seriam desnecessários todos esses adjetivos.

O que faz o mundo saboroso de viver, instigante, atraente; o que torna a vida, mesmo amarga, cheia de percalços, mesmo com suas desigualdades, preferida à morte são as diferenças de todos os naipes. Há pessoas que sonham com um mundo de igualdades. Mas é como se vivêssemos em preto e branco, viver seria sensabor, inodoro. É o arco íris humano que torna de fato o estar aqui, respirando sobre a terra, maravilhoso. Deixemos que as pessoas sejam loiras e negras, morenas e pardas, altas e baixas, magras e gordas, belas e nem tanto. Vá que a humanidade seja abastada e paupérrima, triste e feliz, crente e ateia. É o desafio de minorar o sofrimento, a tristeza, a pobreza que dignifica o viver, enobrece a luta, pois, se todos fossem iguais a mim ou a você, viver não teria nenhuma graça.   

(Professor Alves, 05/2012)

EU TE AMO

              

         “Eu te amo.” É a frase mais dita e ouvida no mundo inteiro. Mas o interessante é como se diz: “Eu te amo...” baixinho, quase sussurrando, deprecando, quase implorando ao ser amado que devolva esse amor. Ou então “EU TEAMO!” arrogante, mandando, exigindo que a pessoa amada também o ame e propague ao mundo esse amor. Já ouvi, acho que numa música, um “Eu te amo, porra.” Esse não é arrogante, é intimidador, ameaçador. “Não vai me amar...? tente pra ver o que lhe acontece...” Coitado do ente ‘amado’. Já ouvi num desses cartõezinhos que são veiculados na rede um "Sorria, eu te amo". Dá pra perceber a importância do ser amado! Nenhuma. Importante aí é quem ama, pois é o motivo da alegria  de quem é amado, quando deveria ser exatamente o contrário. E assim vai.

              Durante o Romantismo, refiro-me ao período do século XIX em que predominou esse estilo de época, dizer “Eu te amo”, era um bom negócio. A sociedade estava precisando de ‘bons casamentos’ para produzir ‘boas famílias’. Mas “eu te amo” também era dito a beira de penhascos, em bosques ermos. E nos dois casos se a resposta fosse “mas eu não te amo”, o precipício seria a morada derradeira do amante não correspondido. Ou se dizia “eu te amo” entre quatro paredes, a sós, sem ninguém para ouvir. Só o amante e sua solidão. E assim já sabemos como fica o verbo amar.

              Já no período em que a máscara dos amantes caíra, refiro ao período do Realismo, dizer “eu te amo” era um caso de adultério, pois só as amantes casadas ouviam de seus amantes e não dos maridos “eu te amo”, flácido, apenas com interesses que não eram financeiros.

              Mas foi talvez no período das novelas televisivas iniciadas já na década de sessenta que dizer “eu te amo” tornou-se moda. E todos repetem inspirados nas novelas das seis, sete... “eu te amo”, mas sempre com tons suplicantes, arrogantes, ameaçadores. E o amor assim se torna moeda de troca ou de compra ou de mando. Não vamos mexer em jornalismo, mas quantas pessoas morreram só nos últimos anos ou mataram porque quem era amado não correspondia a esse estranho amor!

              O certo é que ninguém doa amor, ninguém ama para amar e ser feliz. Ninguém diz “eu te amo, obrigado”. Obrigado pelo quê!? Pela pessoa amada existir. Ninguém fala: “Eu te amo, obrigado por você existir, por eu ter a quem amar. Minha vida era tão sensabor, inodora, incolor até que você apareceu e eu encontrei um motivo para viver, um motivo para respirar. Minha vida hoje é um arco íris cujas cores alegram e enfeitam o que antes não tinha sentido.  Que alegria ter você no mundo. Não, não precisa me amar, viu. Seria ótimo se você me amasse, mas não dá, eu sei. Valeu mesmo, muito obrigado.”

(Professor Alves, 04/12)

ÀS SEIS DA TARDE

Às seis da tarde
as mulheres choravam
no banheiro.
Não choravam por isso
ou por aquilo
choravam porque o pranto subia
garganta acima
mesmo se os filhos cresciam
com boa saúde
se havia comida no fogo
e se o marido lhes dava
do bom
e do melhor
choravam porque no céu
além do basculante
o dia se punha
porque uma ânsia
uma dor
uma gastura
era só o que sobrava
dos seus sonhos.

Agora
às seis da tarde
as mulheres regressam do trabalho
o dia se põe
os filhos crescem
o fogo espera
e elas não podem
não querem
chorar na condução

Marina Colasanti