CAPÍTULO V
“Mas Deus que é soberanamente justo e bom, concede ao Espírito tantas encarnações quantas as necessárias para atingir seu objetivo – a perfeição.”
(Allan Kardec)
Os dias e as noites que passei naquele ambiente nunca serão esquecidos. Entravam e morriam pessoas todos os dias. Foi lá que eu vi de frente a cara da Síndrome da Imunodeficiência Adquirida. Pessoas que mais pareciam zumbis do que gente. À noite ouviam-se gritos de portadores da AIDS em estado terminal, eles negavam-se a morrer e horas depois já estavam sobre a pedra à espera de terra e dos vermes, que lhes roeriam as frias carnes. Já estava bem melhor, mas ficara no hospital porque meu pai tinha medo de que eu interrompesse o tratamento. Uma manhã, vagueando pelos corredores, enquanto pensava num mundo de coisas, vi um rapaz discutindo com uma enfermeira. Aproximei-me e percebi que ele reclamava da falta de higiene das dependências do hospital.
Chamava-se Wellington, tinha 23 anos, era portador de AIDS e estava em estado terminal. O que mais me impressionou era o contraste entre sua decrepitude física e sua disposição e consciência, para falar e cobrar melhor tratamento aos pacientes. À tarde, voltei ao corredor e ouvi-o cantando. Foi com certo constrangimento que me dirigi a ele e fiquei sabendo por ele mesmo que talvez não visse o dia seguinte raiar. Ao que comentei:
─ Mesmo assim você me parece disposto, alegre. Diria feliz.
Ele me deu um sorriso magro, que lhe repuxou a pele do pescoço, entretanto era um sorriso vivo, franco, animador. Ele me questionou:
─ E qual seria a saída? Chorar desesperar-me como esses coitados que choram até expirar? Meu caro, o que lhe trouxe aqui com certeza foi algo fruto de suas próprias culpas, para que você tenha tanto medo da morte. No meu caso, não. Já nasci predestinado a este estado, uma vez que sou hemofílico, esse meu sofrimento não passa de uma casca de um fruto deleitável que saborearei em breve, por isso ela me dá coragem e resignação, expio minhas últimas façanhas aqui na terra e conheço esse meu destino. O mundo material deve ser muito importante para você. Existe algo aqui que você tem medo de perder. Você não sabe que estar vivo significa aprender, para melhorar. Quando soube que tinha AIDS, minha preocupação foi me desculpar com as pessoas deste mundo às quais dissera algo que as magoasse. Eu estou partindo hoje, amanhã ou depois de amanhã, meu irmão já partiu antes de mim. Infelizmente ele era ainda verde e se foi com muita dor, eu vou tranqüilo porque sei que é preciso. Ninguém nesse mundo nasce ou morre sem motivo. É necessário nascer e morrer para que possamos nos purificar e melhorar para nascermos em outro mundo ou outro momento que precise de nós. Você não vai agora, ainda há muito que aprender. Nesse plano existem pessoas que precisam de você. Mas urge que as procure. Outras há cuja função é fazê-lo sofrer. Elas precisam desesperadamente de que você sofra, mas você não precisa passar por isso. Aquilo por que procura, você não encontra porque não está sabendo olhar. Olhe com os olhos do espírito, porque os olhos do corpo só vêem o que o mundo lhe mostra, mas os olhos da alma esses lhe mostrarão os objetivos de sua estada aqui, pois se você pensa ser eterno está enganado, se você pensa ser mais importante do que um irmão que acaba de desencarnar, engana-se também. Não pense que você está aqui nesse hospital por acaso. Nesse momento meu espírito, que sou eu, está feliz por encontrar você, algo me diz que a minha última missão acaba de ser concluída.
Já se ia afastando, mas se virou e arrematou:
─ Só mais uma coisa: confie nos seus sonhos, eles não se repetem por acaso.
Dizendo essas últimas palavras ele se retirou e foi dar atenção a um enfermo que andava cabisbaixo e me deixou com um frio na espinha.
À noite tive um sonho, no mínimo estranho, mas que me pareceu bastante familiar. Nele eu me vejo encarnado na pele de uma jovem negra, escrava de uma fazenda de cana de açúcar. Era madrugada e eu estou me preparando para ir para o eito junto com vários outros escravos. Quando vamos saindo, aproxima-se de mim um homem bem vestido, barba negra, luzidia. É o dono do engenho. Ele chega, puxa-me de lado e me sussurra ao pé do ouvido algo como “hoje é a sua última chance, quando voltar do eito eu a estarei aguardo no meu escritório”.
Para aquele dia, nós havíamos organizado uma fuga. Nós seríamos ajudados pelo feitor, que tinha se enamorado de uma escrava e iria nos facilitar a liberdade, para em seguida se juntar a nós. Depois de fugirmos, seguiríamos um caminho indicado por ele por onde chegaríamos a um quilombo seguro, ao qual os capitães-do-mato não tinham acesso. Eu me lembrava então do muito que havia sofrido naquela fazenda. O assédio imposto pelo Senhor do engenho era constrangedor para todos. A própria Senhora sabia de suas intenções para comigo, desde que eu era uma garotinha. Ele, despudoradamente, me cercava, me olhava com os olhos da lascívia e me tocava, como se toca um animal para saber se está pronto para o abate. Quando me achou pronta, passou a me dizer coisas obscenas, a fazer convites para ocupar a cama da Senhora, os quais eu recusava amiúde, pela recusa levava alguns safanões, que depois se tornaram agressões físicas mesmo. Quando bebia, à noite invadia a senzala, chamava o feitor e mandava-o açoitar, não a mim, mas aqueles que sabia serem de meu apreço. Algumas escravas se compadeciam do meu martírio, outras, no entanto, se compraziam com ele. Havia uma, chamada Almerinda. Essa moça me odiava a ponto de não me deixar em paz um só minuto. Nela eu percebi o mesmo espírito de Ângela encarnado. Que mistério estaria por trás de nossas vidas? Quando estávamos na roca, ela me atrapalhava para que eu não cumprisse a produção. Houve uma vez que me quebrou o tear para me ver no tronco. Como continuava a me negar a ir para a cama com o Senhor, ele me mandou para o eito. Era o inferno de cortar e carregar cana de um lado para o outro. Por essa época o feitor, homem de maus bofes, envolveu-se em uma briga numa venda, que abastecia de cigarro e cachaça os homens livres, e morreu com um tiro no peito. Alguns negros fizeram até uma pequena festa com dança e bebida africanas. Para ocupar seu lugar foi contratado João Afonso, um açoriano que trabalhava na fazenda vizinha e tinha fama de ser carrasco com os negros. Diziam que lá na outra fazenda morria um escravo por semana no relho. Mas aí o amor, esse mistério que não se desvenda aos olhos humanos, abrandou aquele coração de pedra. Ele se enamorou de Rita, uma negrinha sisuda e de nariz empinado que não ria de graça. Mas o amor é inexplicável. E amar só se aprende amando, mesmo que não o compreendamos. No fundo todos nós nascemos para morrer de amor. Todo o conhecimento humano seria totalmente desnecessário e não teria emergido das profundezas do cérebro da humanidade se não fosse por amor. É bastante que encontremos o objeto de amação para sabermos amar. Hoje eu o compreendo. Assim, João Afonso, ao chegar à fazenda, viu Rita e contraiu o amor. Todos tínhamos medo de sua fama, mas ao amar uma escrava ele compreendeu os sentimentos que vão nas veias sob a pele negra. Não chegou a dar uma chicotada em lombo algum. Quando o patrão lhe reclamava, ele adquiria um ar mais austero do que o normal e dizia não ser necessário, pois “negro nenhum ousa desafiar meu chicote”. Quando Rita ficou grávida, João Afonso entrou em contato com alguns abolicionistas, seus inimigos de fato, mas que, ao reconhecer-lhe as mudanças da alma, lhe revelaram o paradeiro de vários quilombos. Ele nos reuniu e planejou a fuga para aquela manhã.
E assim se dá a empresa. Ao chegarmos a certa altura do caminho rumo ao eito ele pede que outros feitores sob suas ordens voltem para pegar alguns implementos que esquecera na senzala. E empreendemos fuga. Mas fomos traídos, possivelmente por Almerinda, que preferiu continuar cativa a ver o sorriso de felicidade nos olhos de alguém. Logo na saída somos surpreendidos pelos cabras da fazenda, que nos estão esperando. Na frente do grupo, o patrão, sorrindo com desdém. Alguns escravos desesperados pela frustração da fuga correm mato a dentro, mas são alcançados pelas balas dos cabras e caem inertes ali mesmo. Os demais somos conduzidos à fazenda, amarrados ao tronco e chicoteados oitenta vezes cada. O feitor é preso por facilitar a fuga de escravos, crime gravíssimo à época. Os dias que se seguiram são de total angústia. Rita não sobrevive a tremendo castigo e falece. O patrão quer dar terrível castigo a nós para inibir outras tentativas de fuga, para ele o prejuízo financeiro de perder alguns escravos não representa nada se comparado ao prejuízo moral de ver o comentário que de sua fazenda fugiram alguns negros.
Quando eu me recupero dos ferimentos causados pelo couro, meu sofrimento moral se intensifica. Sou levada para uma sala e lá fico presa. À noite sou amarrada a uma trave, banhada com água de cheiro, por uma preta banza que balbucia um canto ininteligível. Em seguida, sou envolvida em uma túnica de algodão cru. Mais tarde ele vem, me fala palavras obscenas, enquanto joga baforadas de fumo no meu rosto até me entorpecer. Desnorteada, sou possuída até sua exaustão. No dia seguinte, sempre na mesma hora, ele vem até mim e pergunta se eu não mudara de idéia, se não quero uma vida de Senhora. Diante da minha recusa, a noite anterior se repete indefinidamente. Quando percebo estar grávida, fico desesperada, preciso fugir dali o mais rápido possível. Mas como? Com ajuda de quem? Uma noite, crio coragem e conto meu estado para a escrava que me prepara. Ela sorri pela primeira vez e me diz que minha criança não pode rebentar ali e que me vai ajudar. Eu sinto grande alívio, no entanto meu temor aumenta quando penso que Almerinda não pode saber, pois, apesar de dividir a cama com o Senhor, ela me odeia por não ser predileta. Havia nas imediações da fazenda uma cabana habitada por um curandeiro. Poucas pessoas sabiam da existência dela e dele. Assim numa madrugada a negra vem e com a ajuda de um moleque me conduz engenho a fora. Mas a coisa não se dá facilmente. Tenho de me esconder durante todo o dia seguinte e creio que só não sou capturada por obra divina. Chove fino e isso dificulta a busca, mas pelo resto daquela existência eu não pude esquecer a voz do capataz entoando uma espécie de canto: “Negra fujona, quando eu te pegar, ah, negra, toda vai-te urinar; meu chicote, negra, é feito de couro cru, ele fere mais que espinho de mandacaru.” Já era noite quando chego a tal cabana, tusso bastante e sinto falta de ar. Sou recebida pelo velho Sabino, negro vindo de Moçambique quando ainda pequeno, fugira cedo de uma fazenda das imediações. Passando a viver às margens da região, construíra uma cabana e lá recebia negros fujões feridos e curava-os para que continuassem a fuga. Nele vi o espírito de Wellington encarnado, com certeza essa não foi a primeira vez que convivi com ele (na verdadeira acepção da palavra). Seus conhecimentos de curandeiro advinham de seus avós ainda em Moçambique. Muitas pessoas criam que ele não passava de uma lenda. Contava-se que certa vez um grupo formado por dezenas de capitães-do-mato varreu toda a região à caça do velho, sem encontrá-lo. Formaram-se então as dissidências entre os que criam na sua existência e os que acreditavam ser apenas uma lenda. Dessa forma posso passar lá todo o período de gestação, incomodada somente pela tosse e pela falta de ar. Velho Sabino sai de manhã cedo e volta trazendo frutas, e carne de alguma presa para me alimentar. Devia ter mais de oitenta anos, mas apesar da idade avançada tinha uma disposição e uma memória invejáveis. Conta-me histórias de seu povo e me faz sorrir e tossir contando piadas de Senhores de engenho. Uma noite acordo com a falta de ar intensificada e uma dor terrível no ventre. Ele vem e me diz:
─ Chegou a hora, minha filha, é nesse momento que se emendam as duas dobras da existência.
Eu não entendo suas palavras, mas o ar cada vez me fica mais escasso enquanto a dor me rasga o ventre. Tento agarrar-me à vida, mas percebo que isso é impossível, devido às lágrimas que escorrem pela face do ancião. A vida me é levada pela vida, é dela que termina aquela minha estada aqui. Ainda tenho forças para erguer os olhos e ver o rosto da criança que acaba de nascer. Num último esforço digo ao velho:
─ Adeus!
E ouço-o dizer:
─ Até breve.
E acordei. Os sonhos são interessantes. Às vezes sonhamos pouco por toda a noite. Noutras, sonhamos muito em pouco tempo. Esse sonho que eu tive não deve ter durado mais que uma hora, entretanto ali se passaram anos na mesma seqüência que lhes narrei, como num filme. Foi uma regressão a uma vida passada. E eu compreendi as palavras do Wellington. Durante o resto da noite tive sonhos normais. Sonhei com Ângela, com meus pais, com a escola, tudo de forma desconexa.
Na manhã seguinte procurei Wellington e soube que morrera durante a madrugada. Fui então até o necrotério e vi algumas pessoas ao lado de seu corpo acertando os últimos detalhes com os funcionários de uma funerária. Morto, ele tinha as feições de vivo, morrera quase sorrindo, não havia sofrimento em seu rosto. Virei-me para essas pessoas, que estavam ao lado da pedra, e perguntei:
─ Vocês são parentes do Wellington?
Uma senhora franzina, usando óculos fundo de garrafa e cujo rosto não demonstrava nenhuma dor, foi quem respondeu:
─ Sim, eu sou a mãe. E você quem é?
─ Desculpe-me – falei meio constrangido – é que eu o conheci ontem e ele me parecia tão disposto. – ao que a senhora respondeu:
─ Ele cumpriu sua missão na terra e teve de desencarnar. Meu filho é um espírito evoluído, nesse momento ele deve estar aí pelos corredores, tentando confortar alguém. Em breve ele se elevará para nascer em um outro momento que precise dele.
Ao ouvir aquelas palavras eu senti algo roçar meus lábios, senti um calafrio e voltei para o quarto, com as últimas palavras que ele me dissera no dia anterior.
“Mas Deus que é soberanamente justo e bom, concede ao Espírito tantas encarnações quantas as necessárias para atingir seu objetivo – a perfeição.”
(Allan Kardec)
Os dias e as noites que passei naquele ambiente nunca serão esquecidos. Entravam e morriam pessoas todos os dias. Foi lá que eu vi de frente a cara da Síndrome da Imunodeficiência Adquirida. Pessoas que mais pareciam zumbis do que gente. À noite ouviam-se gritos de portadores da AIDS em estado terminal, eles negavam-se a morrer e horas depois já estavam sobre a pedra à espera de terra e dos vermes, que lhes roeriam as frias carnes. Já estava bem melhor, mas ficara no hospital porque meu pai tinha medo de que eu interrompesse o tratamento. Uma manhã, vagueando pelos corredores, enquanto pensava num mundo de coisas, vi um rapaz discutindo com uma enfermeira. Aproximei-me e percebi que ele reclamava da falta de higiene das dependências do hospital.
Chamava-se Wellington, tinha 23 anos, era portador de AIDS e estava em estado terminal. O que mais me impressionou era o contraste entre sua decrepitude física e sua disposição e consciência, para falar e cobrar melhor tratamento aos pacientes. À tarde, voltei ao corredor e ouvi-o cantando. Foi com certo constrangimento que me dirigi a ele e fiquei sabendo por ele mesmo que talvez não visse o dia seguinte raiar. Ao que comentei:
─ Mesmo assim você me parece disposto, alegre. Diria feliz.
Ele me deu um sorriso magro, que lhe repuxou a pele do pescoço, entretanto era um sorriso vivo, franco, animador. Ele me questionou:
─ E qual seria a saída? Chorar desesperar-me como esses coitados que choram até expirar? Meu caro, o que lhe trouxe aqui com certeza foi algo fruto de suas próprias culpas, para que você tenha tanto medo da morte. No meu caso, não. Já nasci predestinado a este estado, uma vez que sou hemofílico, esse meu sofrimento não passa de uma casca de um fruto deleitável que saborearei em breve, por isso ela me dá coragem e resignação, expio minhas últimas façanhas aqui na terra e conheço esse meu destino. O mundo material deve ser muito importante para você. Existe algo aqui que você tem medo de perder. Você não sabe que estar vivo significa aprender, para melhorar. Quando soube que tinha AIDS, minha preocupação foi me desculpar com as pessoas deste mundo às quais dissera algo que as magoasse. Eu estou partindo hoje, amanhã ou depois de amanhã, meu irmão já partiu antes de mim. Infelizmente ele era ainda verde e se foi com muita dor, eu vou tranqüilo porque sei que é preciso. Ninguém nesse mundo nasce ou morre sem motivo. É necessário nascer e morrer para que possamos nos purificar e melhorar para nascermos em outro mundo ou outro momento que precise de nós. Você não vai agora, ainda há muito que aprender. Nesse plano existem pessoas que precisam de você. Mas urge que as procure. Outras há cuja função é fazê-lo sofrer. Elas precisam desesperadamente de que você sofra, mas você não precisa passar por isso. Aquilo por que procura, você não encontra porque não está sabendo olhar. Olhe com os olhos do espírito, porque os olhos do corpo só vêem o que o mundo lhe mostra, mas os olhos da alma esses lhe mostrarão os objetivos de sua estada aqui, pois se você pensa ser eterno está enganado, se você pensa ser mais importante do que um irmão que acaba de desencarnar, engana-se também. Não pense que você está aqui nesse hospital por acaso. Nesse momento meu espírito, que sou eu, está feliz por encontrar você, algo me diz que a minha última missão acaba de ser concluída.
Já se ia afastando, mas se virou e arrematou:
─ Só mais uma coisa: confie nos seus sonhos, eles não se repetem por acaso.
Dizendo essas últimas palavras ele se retirou e foi dar atenção a um enfermo que andava cabisbaixo e me deixou com um frio na espinha.
À noite tive um sonho, no mínimo estranho, mas que me pareceu bastante familiar. Nele eu me vejo encarnado na pele de uma jovem negra, escrava de uma fazenda de cana de açúcar. Era madrugada e eu estou me preparando para ir para o eito junto com vários outros escravos. Quando vamos saindo, aproxima-se de mim um homem bem vestido, barba negra, luzidia. É o dono do engenho. Ele chega, puxa-me de lado e me sussurra ao pé do ouvido algo como “hoje é a sua última chance, quando voltar do eito eu a estarei aguardo no meu escritório”.
Para aquele dia, nós havíamos organizado uma fuga. Nós seríamos ajudados pelo feitor, que tinha se enamorado de uma escrava e iria nos facilitar a liberdade, para em seguida se juntar a nós. Depois de fugirmos, seguiríamos um caminho indicado por ele por onde chegaríamos a um quilombo seguro, ao qual os capitães-do-mato não tinham acesso. Eu me lembrava então do muito que havia sofrido naquela fazenda. O assédio imposto pelo Senhor do engenho era constrangedor para todos. A própria Senhora sabia de suas intenções para comigo, desde que eu era uma garotinha. Ele, despudoradamente, me cercava, me olhava com os olhos da lascívia e me tocava, como se toca um animal para saber se está pronto para o abate. Quando me achou pronta, passou a me dizer coisas obscenas, a fazer convites para ocupar a cama da Senhora, os quais eu recusava amiúde, pela recusa levava alguns safanões, que depois se tornaram agressões físicas mesmo. Quando bebia, à noite invadia a senzala, chamava o feitor e mandava-o açoitar, não a mim, mas aqueles que sabia serem de meu apreço. Algumas escravas se compadeciam do meu martírio, outras, no entanto, se compraziam com ele. Havia uma, chamada Almerinda. Essa moça me odiava a ponto de não me deixar em paz um só minuto. Nela eu percebi o mesmo espírito de Ângela encarnado. Que mistério estaria por trás de nossas vidas? Quando estávamos na roca, ela me atrapalhava para que eu não cumprisse a produção. Houve uma vez que me quebrou o tear para me ver no tronco. Como continuava a me negar a ir para a cama com o Senhor, ele me mandou para o eito. Era o inferno de cortar e carregar cana de um lado para o outro. Por essa época o feitor, homem de maus bofes, envolveu-se em uma briga numa venda, que abastecia de cigarro e cachaça os homens livres, e morreu com um tiro no peito. Alguns negros fizeram até uma pequena festa com dança e bebida africanas. Para ocupar seu lugar foi contratado João Afonso, um açoriano que trabalhava na fazenda vizinha e tinha fama de ser carrasco com os negros. Diziam que lá na outra fazenda morria um escravo por semana no relho. Mas aí o amor, esse mistério que não se desvenda aos olhos humanos, abrandou aquele coração de pedra. Ele se enamorou de Rita, uma negrinha sisuda e de nariz empinado que não ria de graça. Mas o amor é inexplicável. E amar só se aprende amando, mesmo que não o compreendamos. No fundo todos nós nascemos para morrer de amor. Todo o conhecimento humano seria totalmente desnecessário e não teria emergido das profundezas do cérebro da humanidade se não fosse por amor. É bastante que encontremos o objeto de amação para sabermos amar. Hoje eu o compreendo. Assim, João Afonso, ao chegar à fazenda, viu Rita e contraiu o amor. Todos tínhamos medo de sua fama, mas ao amar uma escrava ele compreendeu os sentimentos que vão nas veias sob a pele negra. Não chegou a dar uma chicotada em lombo algum. Quando o patrão lhe reclamava, ele adquiria um ar mais austero do que o normal e dizia não ser necessário, pois “negro nenhum ousa desafiar meu chicote”. Quando Rita ficou grávida, João Afonso entrou em contato com alguns abolicionistas, seus inimigos de fato, mas que, ao reconhecer-lhe as mudanças da alma, lhe revelaram o paradeiro de vários quilombos. Ele nos reuniu e planejou a fuga para aquela manhã.
E assim se dá a empresa. Ao chegarmos a certa altura do caminho rumo ao eito ele pede que outros feitores sob suas ordens voltem para pegar alguns implementos que esquecera na senzala. E empreendemos fuga. Mas fomos traídos, possivelmente por Almerinda, que preferiu continuar cativa a ver o sorriso de felicidade nos olhos de alguém. Logo na saída somos surpreendidos pelos cabras da fazenda, que nos estão esperando. Na frente do grupo, o patrão, sorrindo com desdém. Alguns escravos desesperados pela frustração da fuga correm mato a dentro, mas são alcançados pelas balas dos cabras e caem inertes ali mesmo. Os demais somos conduzidos à fazenda, amarrados ao tronco e chicoteados oitenta vezes cada. O feitor é preso por facilitar a fuga de escravos, crime gravíssimo à época. Os dias que se seguiram são de total angústia. Rita não sobrevive a tremendo castigo e falece. O patrão quer dar terrível castigo a nós para inibir outras tentativas de fuga, para ele o prejuízo financeiro de perder alguns escravos não representa nada se comparado ao prejuízo moral de ver o comentário que de sua fazenda fugiram alguns negros.
Quando eu me recupero dos ferimentos causados pelo couro, meu sofrimento moral se intensifica. Sou levada para uma sala e lá fico presa. À noite sou amarrada a uma trave, banhada com água de cheiro, por uma preta banza que balbucia um canto ininteligível. Em seguida, sou envolvida em uma túnica de algodão cru. Mais tarde ele vem, me fala palavras obscenas, enquanto joga baforadas de fumo no meu rosto até me entorpecer. Desnorteada, sou possuída até sua exaustão. No dia seguinte, sempre na mesma hora, ele vem até mim e pergunta se eu não mudara de idéia, se não quero uma vida de Senhora. Diante da minha recusa, a noite anterior se repete indefinidamente. Quando percebo estar grávida, fico desesperada, preciso fugir dali o mais rápido possível. Mas como? Com ajuda de quem? Uma noite, crio coragem e conto meu estado para a escrava que me prepara. Ela sorri pela primeira vez e me diz que minha criança não pode rebentar ali e que me vai ajudar. Eu sinto grande alívio, no entanto meu temor aumenta quando penso que Almerinda não pode saber, pois, apesar de dividir a cama com o Senhor, ela me odeia por não ser predileta. Havia nas imediações da fazenda uma cabana habitada por um curandeiro. Poucas pessoas sabiam da existência dela e dele. Assim numa madrugada a negra vem e com a ajuda de um moleque me conduz engenho a fora. Mas a coisa não se dá facilmente. Tenho de me esconder durante todo o dia seguinte e creio que só não sou capturada por obra divina. Chove fino e isso dificulta a busca, mas pelo resto daquela existência eu não pude esquecer a voz do capataz entoando uma espécie de canto: “Negra fujona, quando eu te pegar, ah, negra, toda vai-te urinar; meu chicote, negra, é feito de couro cru, ele fere mais que espinho de mandacaru.” Já era noite quando chego a tal cabana, tusso bastante e sinto falta de ar. Sou recebida pelo velho Sabino, negro vindo de Moçambique quando ainda pequeno, fugira cedo de uma fazenda das imediações. Passando a viver às margens da região, construíra uma cabana e lá recebia negros fujões feridos e curava-os para que continuassem a fuga. Nele vi o espírito de Wellington encarnado, com certeza essa não foi a primeira vez que convivi com ele (na verdadeira acepção da palavra). Seus conhecimentos de curandeiro advinham de seus avós ainda em Moçambique. Muitas pessoas criam que ele não passava de uma lenda. Contava-se que certa vez um grupo formado por dezenas de capitães-do-mato varreu toda a região à caça do velho, sem encontrá-lo. Formaram-se então as dissidências entre os que criam na sua existência e os que acreditavam ser apenas uma lenda. Dessa forma posso passar lá todo o período de gestação, incomodada somente pela tosse e pela falta de ar. Velho Sabino sai de manhã cedo e volta trazendo frutas, e carne de alguma presa para me alimentar. Devia ter mais de oitenta anos, mas apesar da idade avançada tinha uma disposição e uma memória invejáveis. Conta-me histórias de seu povo e me faz sorrir e tossir contando piadas de Senhores de engenho. Uma noite acordo com a falta de ar intensificada e uma dor terrível no ventre. Ele vem e me diz:
─ Chegou a hora, minha filha, é nesse momento que se emendam as duas dobras da existência.
Eu não entendo suas palavras, mas o ar cada vez me fica mais escasso enquanto a dor me rasga o ventre. Tento agarrar-me à vida, mas percebo que isso é impossível, devido às lágrimas que escorrem pela face do ancião. A vida me é levada pela vida, é dela que termina aquela minha estada aqui. Ainda tenho forças para erguer os olhos e ver o rosto da criança que acaba de nascer. Num último esforço digo ao velho:
─ Adeus!
E ouço-o dizer:
─ Até breve.
E acordei. Os sonhos são interessantes. Às vezes sonhamos pouco por toda a noite. Noutras, sonhamos muito em pouco tempo. Esse sonho que eu tive não deve ter durado mais que uma hora, entretanto ali se passaram anos na mesma seqüência que lhes narrei, como num filme. Foi uma regressão a uma vida passada. E eu compreendi as palavras do Wellington. Durante o resto da noite tive sonhos normais. Sonhei com Ângela, com meus pais, com a escola, tudo de forma desconexa.
Na manhã seguinte procurei Wellington e soube que morrera durante a madrugada. Fui então até o necrotério e vi algumas pessoas ao lado de seu corpo acertando os últimos detalhes com os funcionários de uma funerária. Morto, ele tinha as feições de vivo, morrera quase sorrindo, não havia sofrimento em seu rosto. Virei-me para essas pessoas, que estavam ao lado da pedra, e perguntei:
─ Vocês são parentes do Wellington?
Uma senhora franzina, usando óculos fundo de garrafa e cujo rosto não demonstrava nenhuma dor, foi quem respondeu:
─ Sim, eu sou a mãe. E você quem é?
─ Desculpe-me – falei meio constrangido – é que eu o conheci ontem e ele me parecia tão disposto. – ao que a senhora respondeu:
─ Ele cumpriu sua missão na terra e teve de desencarnar. Meu filho é um espírito evoluído, nesse momento ele deve estar aí pelos corredores, tentando confortar alguém. Em breve ele se elevará para nascer em um outro momento que precise dele.
Ao ouvir aquelas palavras eu senti algo roçar meus lábios, senti um calafrio e voltei para o quarto, com as últimas palavras que ele me dissera no dia anterior.
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