DESCOMEÇAR

(Para mim, no meu aniversário de quarenta e um anos)

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A vida devia ser assim,

A gente nascer e ser, por tempo,

Bem, mas bem pequeninim

E ir crescendo pouco a pouco

Sem pressa ou medo de ficar louco.

Depois a gente crescia mais

E após aproveitar a infância

A gente ficava rapaz

E por um tempo e tanto

No namoro encontrava acalanto.

Nesse período a gente sonhava

Olhava o sol, a lua, as estrelas

E de repente até chorava

Pra de novo encontrar a paz

E ser feliz, bem feliz demais.

Claro que nessa primeira vez

Sem estar bem passado no alho

Pagávamos mico todo mês

Rilhávamos de raiva os dentes

E seguíamos o caminho novamente.

Mas sem nunca precisar se esforçar,

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Sem nenhum esforço mesmo,

Sem ser preciso mesmo estudar,

Arranjava um trabalho a gente

E casava-se àquela que tem na mente.

E vinham os filhos. Que alegria

Vê-los correr, saltar, cair:

Eles, nós e a grande euforia.

De repente o sarampo, catapora

Mas logo tudo ia embora.

Até chegar aos quarenta

Que envelhecer muito

Ninguém mesmo aguenta

Aí a gente de novo voltava,

De ré a vida descomeçava.

E assim ficávamos jovem de novo

Ano após ano, sem pressa

Vendo os cabelos pretos como corvo.

Aos trinta que felicidade

Foi aqui que ganhei à vontade.

E a cada ano que passava

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Toda a oportunidade

De novo por nós passava

E não perdíamos nenhuma,

Colhê-las-íamos tranquilos uma a uma.

Os nossos netos nascendo,

Os filhos mais velhos que nós,

E nós mais rejuvenescendo

Mas com toda experiência

Adquirida em nossa existência.

Das moças, aquele sorriso

Era num átimo percebido,

Namorar era um paraíso,

Sem deslizes nem bobeiras

parecendo adulto, sem asneiras.

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Sendo de novo menino,

Brincar de arraia, no meio do sol

Quente, quente e a pino

No pião ninguém batia.

Pra casa? Só no final do dia.

E assim íamos remoçando

Até tomarmos mingau,

Pra perto da mãe de novo chegando

E tornar para o ventre finalmente

De lá pro céu, alegre, contente.

(09/10/2006)

QUASE

A LIÇÃO FINAL

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        Quando comecei a ler, digo, ouvir A Lição Final, de Randy Pausch, na belíssima voz de Paulo Beth, achei que estava apenas diante de uma bela história escrita com o fim de nos estimular à prática de boas ações e belas atitudes. Principalmente por se tratar de uma narrativa em primeira pessoa, em que seu narrador-personagem realiza quase todos os seus sonhos de infância. Mas à medida em que ia tomando conhecimento da vida de Randy, mais fictícia me parecia. Apesar dessa certeza, fui pesquisar na internet. Para minha surpresa, descobri que Randy Pausch faleceu em 2008, de um câncer terminal, aos 47 anos e 08 meses.

      Trata-se de uma história fabulosa, de um paciente terminal que, ao invés de se lamentar porque estava às portas da morte, decide viver. E viver para ele não era apenas respirar. Para ele viver era ter vida e vida com abundância. Ao receber o diagnóstico final, ele resolve comprar um conversível, faz vasectomia, muda-se para Virgínia, onde moram os pais de sua esposa,  e juntamente com sua mulher, Jay, e seus filhos vivem intensamente cada momento que lhe resta. Mas Randy não era um homem comum, era um vencedor, teimoso, por isso resolveu também ministrar a última palestra na Carnegie Mellon University, onde trabalhara até então. Sua palestra versou exatamente a respeito do enfrentamento de seus últimos momentos, além de alguns conselhos de como tornar-se um ser realizado. Baseado nessa palestra, que se tornou grande sucesso e pode ser facilmente encontrada no youtube, ele escreveu o livro ao qual me referi, que se tornou também grande sucesso.

         Não é minha intenção aqui resumir ou fazer a crítica ao trabalho do professor da Carnegie Mellon. Gostaria de algumas reflexões sobre a morte, que segundo Raul Seixas é “o segredo desta vida”. Palavras vãs, reconheço. Mas é certo que as pessoas fazem grande celeuma diante do fato mais certo de nossa existência. Alguns que já leram ou ouviram o livro de Randy podem afirmar que é muito fácil morrer aos 47 anos para quem conseguiu realizar todos os sonhos de infância, pois o cara teve uma família muito bem estruturada, frequentou boas escolas, visitou a Disney quando criança e, quando professor, trabalhou e teve grande trânsito nesse espaço, além da fama que conquistou. Enfim teve tudo aquilo que vislumbramos só a distância. Mas é bom salientar que teve tudo, porque sonhou e correu atrás. Mas não é que seja fácil, é porque é necessário. As pessoas precisam encarar a morte como algo inexorável. Lembro-me de que em uma entrevista na Rádio FM 104.9, de Independência, meu sogro, Seu Gonçalino Saboia, quando abordado sobre esse tema, disse que para ele a morte só acontecia aos outros, nunca na sua família. E na mesma reflexão salientou que ela, depois que apareceu, nunca mais se foi. Referia-se aos falecimentos de seu pai, sua mãe e irmãs. Infelizmente, ele também não está mais entre nós. Mas esta é a sina de todos que estamos cá respirando. Raquel de Queiroz ironicamente nos mostra na crônica Vida que a “morte é o processo positivo”. Enquanto pensamos que estamos vivendo estamos é morrendo, “sim desde quele primeiro instante”.

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         Faz-se mister que as pessoas aprendam a ser felizes mesmos na iminência da morte. Concordo com Guimarães Rosa quando o mesmo afirma que “viver é tão bom que dá até pena morrer”. Mas se temos que partir que o façamos de forma digna, como o fez Randy Pausch. É verdade que ele passou por momentos de grande angústia, que chorou junto à esposa, teve noites de insônia, além de se lastimar sobre como seria não ver seus filhos crescerem. Meu pai faleceu aos 85 anos. Mesmo lúcido, firme, não tinha gosto pela vida, mas não queria a morte. Certo dia, quando cheguei à sua casa e o convidei para almoçar fora, ver o mar, olhou-me com um desdém que me fez ter pena. Logo ele que quando novo foi rei das noites, amante da lua e das mulheres. Todo aquele encanto se foi antes de descer ao túmulo.

        Queria muito, num futuro bem remoto (rsrs), ter a consciência que tenho hoje, para saber os poucos meses, anos, que me restam. Iria viajar, conhecer pessoas novas, ruas diferentes. Acho que as pessoas deveriam aconselhar seus velhos e velhas a fazerem isso, pois conhecer coisas novas rejuvenesce, nos dá a real sensação de que estamos vivendo.

(Professor Alves, 26/04/2011)

MORADA NO CÉU

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Um homem muito rico morreu e foi recebido no céu.

O anjo guardião levou-o por várias alamedas e foi mostrando-lhe as casas e moradias.

Passaram por uma linda casa com belos jardins.

O homem perguntou: «Quem mora ai?"

O anjo respondeu: "É o Raimundo, aquele seu motorista que morreu no ano
passado.


O homem ficou pensando: Puxa! O Raimundo tem uma casa dessas!

Aqui deve ser muito bom!

Logo a seguir surgiu outra casa ainda mais 'bonita. "E aqui, quem mora?»

Perguntou o homem.

O anjo respondeu: "Aqui é a casa da Rosalina, aquela que foi sua cozinheira."

O homem ficou imaginando que, tendo seus empregados magníficas residências, sua morada deveria ser no mínimo um palácio.

Estava ansioso por vê-la.

Nisso o anjo parou diante de um barraco construído com tábuas e disse:

"Esta é a sua casa!"

O homem ficou indignado. "Como é possível! Vocês sabem construir coisa
muito melhor.

"Sabemos - respondeu o anjo - mas nós construímos apenas a casa.

O material são vocês mesmos que selecionam e nos enviam lá de baixo.

Você só enviou isso!"

Moral da história

Cada gesto de amor e partilha é um tijolo com o qual construímos a
eternidade.



SCRAP, VIA ORKUT DE MIRIAN SEMERARO

DA OUTRA HISTÓRIA AMERICANA AOS ÁUDIO-BOOKS

          O filme A Outra História Americana conta a história da mudança radical ocorrida com o “skinhead” Derek Vinyard. Ele, neonazista convicto, é preso depois de assassinar dois negros que tentavam roubar-lhe o carro. Um deles foi morto com requintes de crueldade. Na prisão, ele começa aos poucos a perceber que tudo em que ele acredita, de fato, não faz sentido algum. Mas está tudo confuso demais em sua cabeça. Com a ajuda de Bob Sweeney, professor negro do colegial e que combate grupos racistas, vê  a necessidade de mudar. Quando sai da prisão, Derek é outro homem, disposto a reparar todos os males causados à sua família e aos outros, assim como libertar seu irmão, Daniel, das ideias neonazistas que ele mesmo implantara.

      Mas o que realmente aconteceu a Derek para que sofresse tremenda mudança? É interessante salientar que no presídio ele dividia os trabalhos da lavanderia com um negro, com o qual evitou dialogar por algum tempo; conheceu um grupo de “skinheads”, no qual se imiscuiu , que recebia droga de um grupo hispânico e a vendia para seus compatriotas; depois de se afastar desse grupo, foi estuprado enquanto tomava banho; com a ajuda de seu colega da lavanderia, foi poupado pelos outros negros que ali cumpriam pena.

      Qual desses ocorridos foi responsável pela mudança de Derek? Nenhum. É claro que de certa forma tiveram seu peso. Mas foi a leitura dos livros que Bob lhe emprestara que mudou sua visão de mundo. Qualquer mudança só pode se fazer em alguém se este alguém tiver leitura. O livro, o hábito da leitura é a maior arma de destruição de massa que existe. Ela destroi toda uma população de ignorantes mais rápido do que ataques com armas de precisão. Hipérboles a parte, é certo que o livro muda as pessoas, pois aumenta-lhes a visão de mundo. Proporciona debates interiores, fazendo com que nos sintamos capazes de renunciar a conceitos que tínhamos como certo. Quando o poeta Roraima Alves afirma que somos mutantes, era essa mutabilidade a que ele estava estava se referindo.

        

        Entretanto Nosso povo não lê, por vários motivos. Primeiro porque os livros são muito caros aqui no Brasil, os adultos não têm o hábito da leitura por isso as crianças não o adquirem. Nossos professores, um bom número, também não o fazem, e os jovens, os alunos e alunas veem no professor uma referência de vida muito importante. Faz-se necessário nesse cenário de falta de leitura, falta de livro, que se divulguem os “áudio-books”. Já que os jovens de um tempo para cá são vistos com um acessório a mais, que são os fones de ouvido, seria uma boa estratégia para minorar nossa miséria intelectual. Existem bons sites que oferecem gratuitamente “audio-books” para “download” como http://baixarbonslivros.blogspot.com/search/label/audiobooks e http://ebooksgratis.com.br/tag/audiobook/page/3/ . É importante que se divulguem ideias, que se assimilem elas para que possamos iniciar uma revolução de fato nesse país.

(Professor Alves, 24/04/2011)

DOM CASMURRO

        

            Um dos romances mais interessantes de se lê é Dom Casmurro, de Machado de assis. Quem não o leu, faça-o. Será um prazer tão imenso que possivelmente será difícil encontrar outro similar. Desculpem-me a exageração, como diria o próprio machado, mas vai aí um fundo de verdade. A linguagem de machado de Assis é responsável pelo sucesso da obra, até mais do que a história. O modo como é conduzida a trama é a linguagem. Vejamos esse pequeno trecho:

           "Não me pude ter. As pernas desceram-me os três degraus que davam para a chácara, e caminharam para o quintal vizinho. Era costume delas, às tardes, e às manhãs também. Que as pernas também são pessoas, apenas inferiores aos braços, e valem de si mesma, quando a cabeça não as rege por meio de ideias." (Capítulo XIII)

           Se a história é genial no que tange a dúvida  do adultério que permeia a mente de quem discute a obra sob esse ponto, a linguagem é genialíssima, como diria a personagem José Dias, pela objetividade, pela metáfora da existência que desenvolve, pelo vocábulo que lhe preenche as entranhas. 

       Fazia tempo que não o lia, e algumas passagens já me haviam esquecido. Tomei-o novamente e descobri mais uma vez o prazer da leitura. Quando eu era pequeno, dez anos, acho, li um livro que me pareceu divino: Amor, o pacto quebrado, de Bábara Cartland. Cinco anos, li-o novamente. A história me pareceu interessante, mas já encontrei algumas falhas de descrição, sequência. Mais à frente li-o novamente e já o achei uma lástima. A culpa não é da autora, mas minha, que cansei de ler histórias em quadrinho, livros de bolso e fui ler José de alencar, Aluísio Azevedo. 

          Com Machado, conforme dito acima, isso não acontece. Cada vez que lemos mais descobrimos maravilhosas construções. Enigmas linguísticos vão sendo desfeitos e releituras vão se fazendo em nossos conceitos. Vejam o trecho abaixo, para depois me dizer se vale ou não a pena ler Dom Casmurro.

                     "O meu fim evidente era atar as duas pontas da vida, e restaurar na velhice a adolescência. Pois, senhor, não consegui recompor o que foi nem o que fui. Em tudo, se o rosto é igual, a fisionomia é diferente. Se só me faltassem os outros, vá um homem consola-se mais ou menos das pessoas que perde; mais falto eu mesmo, e esta lacuna é tudo. O que aqui está é, mal comparando, semelhante à pintura que se põe na barba e nos cabelos, e que apenas conserva o hábito externo, como se diz nas autópsias; o interno não aguenta tinta. Uma certidão que me desse vinte anos de idade poderia enganar os estranhos, como todos os documentos falsos, mas não a mim. Os amigos que me restam são de data recente; todos os antigos foram estudar a geologia dos campos-santos. Quanto às amigas, algumas datam de quinze anos, outras de menos, e quase todas creem na mocidade. Duas ou três fariam crer nela aos outros, mas a língua que falam obriga muita vez a consultar os dicionários, e tal frequência é cansativa." (Cap. II)

    (Professor alves, 13/04/2011)

CIÚME

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“Sobre toda estrada, sobre toda sala
Paira, monstruosa, a sombra do ciúme!”

(Caetano Veloso)

       Há alguns textos os quais tenho vontade de escrever, mas me falta competência; para outros, me falta disposição e para outros, coragem. Há alguns anos fiz um soneto sobre o tema ciúme. Queria mesmo era contar uma breve história que me aconteceu, felizmente ainda na adolescência, a respeito desse maléfico sentimento. Mas me faltou coragem. Deve ser assim, sempre que queremos escrever algo que denuncia um momento de fraqueza. O soneto não saiu como queria. Sou poeta fraco. Desculpem-me os leitores se teimo em fazer versos. A narrativa não sairá melhor, pois também não sou bom com as frases. Mas vá lá. Faço-o por descargo de consciência.

      Tinha eu dezessete anos e ela quinze. Era a minha primeira paixão. Primeira não, segunda. A primeira entra em uma outra narrativa a qual também não tive ainda coragem de abordar. Chamava-se Cristiane, era a mais linda garota que até então tinha namorado. Estava deveras apaixonado. Todo meu ser vivia para ela, por ela e com ela. Ficava-me difícil até as leituras com as quais passava os tempos vagos. As brechas que se formavam entre as palavras traziam-lhe o rosto lindo, alvo e sempre sorridente. Na igreja, as palavras do padre “Deus esteja sempre convosco” eram para mim e para ela, e eu quase podia sentir a presença do onipotente nos abençoando. As flores dos quintais eram por mim dedicadas a ela, que trazia dia após dia uma enfiada no vale, formado pelo relevo de sua geografia física, labirinto por onde vagavam meus sonâmbulos desejos. Era amor, ara paixão, era loucura, era a adolescência. Quem já foi ou é adolescente e amou ou está amando sabe do que estou falando.     Todos os dias ia buscá-la na escola. Estudávamos à noite, mas não me lembro por que não estava indo à escola naquele tempo. Às nove e trinta já estava eu à sua espera, que só saía às dez e meia. É que não queria deixá-la esperando. Quando saía da escola, dava-me a mão e andávamos a passos lentos, cumprimentávamos pessoas conhecidas, falávamos abobrinhas, ríamos não sei de quê. Até chegarmos à sua casa, um beijo, um abraço. Eu ia para casa para sonhar que nosso namoro ia além daquilo.

    Certo dia, estava na esquina conversando com uns amigos, esperando a hora sagrada, quando o Maurício chegou. Olhei apressado para o relógio, que marcava apenas oito horas e alguns minutos. Maurício era colega de sala de Cristiane, e isso me fez acender de pronto uma luz fosca. Indaguei-lhe sofregamente o que havia acontecido, ao que ele me informou que faltara luz na escola e os alunos foram liberados mais cedo.  

      — E a Cristiane!? Perguntei-lhe, tentando controlar minha ansiedade.

      — Libriano, não sei não, da última vez que a vi ela estava conversando com o Francisco Antônio.

     Aquele nome caiu na minha cabeça como se fosse uma marreta. Os olhos escureceram e o ar quase me faltou. Eles tinham namorado antes de nos conhecermos, diziam que ela o havia trocado por mim. Aquilo, longe de ser uma segurança, era o andaime em falso pelo qual minha mente me conduzia. O cara era o maior ganhão da paróquia, e ainda podia ocorrer-lhe uma ideia de desforra. Em nenhum momento pensei na idoneidade da menina. Crápula que fui! Ser abjeto, cujos sentimentos afluíam de súbito sem medidas e sem pudor. Peguei rápido a bicicleta que estava mais à mão, sem sequer pedir licença ao dono, e desenfreei para a escola, que ficava a três ou quatro quilômetros dali. Na minha mente torpe, passava a cena dela, Cristiane, nos braços do outro, rindo e corroborando com o que ele dizia: “otário”. Os nervos abalados não me permitiam ver nada, pois a luz fosca que me assolara há alguns instantes já se tornava roxa, que é a cor do ciúme. Dobrei a penúltima quadra na frente de um ônibus, que freou bruscamente, dando-me tempo para desviar. Não dei por isso. Meu espírito de porco tinha maior preocupação do que ser apenas atropelado por um ônibus. Meus olhos adiantaram-se aos metros que restavam. Não vi ninguém. A frente do colégio estava às escuras, o bar da esquina, onde costumava ficar quando chegava mais cedo para minha tarefa diária, estava vazio. A luz roxa enegreceu-se de vez, meu coração já não batia, pulava tão acelerado que o barulho dentro do peito me impediu de ouvir alguém me chamando. Era ela. Sentada numa cadeira da casa de uma colega, em frente da escola, sorria o mesmo sorriso lindo de sempre. O mesmo sorriso meu, que ela me dera um dia quando me beijou a primeira vez.

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      Ela me disse que eu parecia um louco dobrando a esquina com aquela velocidade. E eu sabia disso, eu estava louco. Despediu-se da amiga e fomos para casa. Aos poucos com sua naturalidade habitual, me contou o que aconteceu, desde que faltara luz, o furdunço que se formou, a barulheira dos colegas, a ideia de ir para casa, o convite da colega para me esperar ali. Cada palavra era entrecortada por um breve sorriso. Era esse seu modo adolescente de falar. E cada sorriso eu tentava interromper com um beijo. A partir daquele dia descobri quão ruim, mal, crudelíssimo é o ciúme. Imaginem quantas pessoas já se destruíram e destruíram por culpa dele. Nunca mais tive ciúme. Aprendi a confiar nas pessoas, ou melhorei minha auto-estima.

     Quanto a Cristiane, um dia chegou-me e disse que estava apaixonada pelo primo, recém-chegado a Fortaleza e que iria casar com ele. Rolaram-me lágrimas durante três ou quatro meses, disse-me que nunca mais me enamoraria de outra garota, jurei ser volúvel, curtir, curtir e curtir, até que conheci... Não vou dizer quem, isso já é outra história.

(Professor Alves, 19/04/2011)

FÚRIA

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“O homem em fúria

tem a força de mil bois,

mas só realizará prodígios

com serenidade.”

       Há muito tempo, li esse trecho, que agora coloco em epígrafe, num desses livros de “cowboy” que lia amiúde. Abandonei a leitura desse gênero, mas a frase ficou. O sentido me foi logo compreendido, mas o que eu não sabia era que um dia iria presenciar a consecução final do seu enunciado.

    Era sábado, meu amigo e eu estávamos entrando no supermercado, digo, adentrando o estacionamento. Havia um bom número de carros esperando uma vaga. Meu amigo tamborilava no volante, estava tranquilo, pois sempre o fora assim. Nunca eu o vira descontrolado. Estava sempre calmo como as águas mansas de um riacho, cujo som que se houve são das pedrinhas por onde elas  passam. Baixou a mão para aumentar o som do carro, talvez porque ouvira uma notícia que o interessara. Alguém buzinou atrás de nós. À frente um motorista manobrava o carro em direção a uma vaga que acabara de surgir. A próxima seria nossa. Nisso o carro atrás de nós buzinou novamente. Meu amigo baixou o vidro um pouco para fazer ver ao motorista que havia espaço para que ele passasse. Nova buzinada, desta feita mais retumbante, quase um “sai do mei palhaço”. Meu amigo girou a direção para a direita, para colocar o carro mais um pouco ali para dar mais espaço para o outro passar. Mesmo assim o outro não passou, apenas se moveu. Mais à frente um carro começou a deixar livre uma vaga. Nossa vaga. Foi aí que vimos a verdadeira intenção do apressadinho que estava atrás de nós. Meu amigo ficou lívido e deu duas buzinadas para que o moço ou a moça visse que aquela vaga era nossa por direito. É um código de ética surdo que há entre todos os frequentadores de supermercado, mas infelizmente há sempre algum engraçadinho que tenta burlá-lo. Enquanto o carro mais à frente deixava a vaga o apressadinho que antes estivera atrás de nós, já manobrava na direção dela. Meu amigo passou a buzinar incessantemente como louco e se dirigiu com o carro mais para a frente. Vi que a lividez foi embora dando lugar a ira. Como um furacão que se forma nas águas tranquilas do oceano Pacífico, via uma tempestade de fúria se formar naquele semblante antes tão calmo. Com efeito, o motorista que ocupava o carro entrou na vaga que por direito era nossa. Nesse momento abriu-se uma outra vaga, mas meu amigo estava decidido a tomar satisfação com o penetra à nossa frente. Furioso, desceu do carro e se dirigiu aos motorista infrator. Este ao vê-lo e percebendo o perigo iminente, dirigiu a mão ao porta-luvas e retirou uma arma, era uma dessas pistolas de repetição tão em voga na mão dos bandidos. Fiquei atônito diante do movimento, curiosos já viravam seus rostos e alguns outros já se escondiam ante a iminência do tiroteio. Foi tudo muito rápido, mas essa rapidez durou uma eternidade para mim. O homem ergueu a arma para meu amigo que com uma habilidade totalmente desconhecida, talvez até por ele, tomou a arma do homem que ficou estático e como única defesa levantou os braços. Ouvi uma sequência de incontáveis disparos. Um segurança do supermercado correu e abraçou-se ao meu amigo que continuava a pressionar o gatilho da arma, já totalmente vazia. O homem continuava em pé com as mãos para cima, estático, paralisado. Fui até meu amigo e o conduzi para o carro, e nos afastamos do local. A arma ficou jogada no chão.

     Não houve uma desgraça. Pelo menos ali, mas sabemos que a todo instante pessoas armadas, deixando-se levar pela fúria, cometem assassinatos que destruirão suas vidas. Não foi assim no caso do Juiz Percy Barbosa, que num acesso de fúria inexplicada matou o vigia José Renato Coelho? Afastamo-nos do supermercado e fomos a um barzinho, onde tomamos em silêncio uma cerveja e meia, até que meu amigo abriu os lábios pela primeira vez para dizer “cara palhaço, rapaz!”. Deu um meio sorriso, levantou os braços para o céu, num agradecimento surdo, e nunca mais tocamos no assunto.
 (Professor Alves, baseado em fatos reais, 18 abril de 2011)

Doutrina espírita – Wikipédia, a enciclopédia livre

Doutrina espírita – Wikipédia, a enciclopédia livre

UM AMIGO ESPECIAL

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Algumas vezes na vida
Você acha um amigo especial
Alguém que muda a sua vida
Apenas por fazer parte dela
Alguém que faça você rir
Até não poder mais
Alguém que faça você acreditar
Que realmente existe o bem no mundo
Alguém que te convença de que realmente existe uma porta destrancada
Apenas esperando que a abramos
Esta é uma Amizade Eterna
Quando você está para baixo
E o mundo parece escuro e vazio
Seu Amigo Eterno levanta o seu astral
E faz daquele mundo escuro e vazio
Parecer de repente cheio e brilhante
Seu Amigo Eterno enfrenta
Os tempos duros, tristes
Se você resolve retornar
Seu Amigo Eterno te segue
Se você perder o seu caminho
Seu Amigo Eterno te guia
E te alegra.
Seu Amigo Eterno segura a sua mão
E diz que
Tudo vai ficar bem
Se você achar este tipo de amigo
Você se sente feliz e completo
Porque você não precisa se preocupar
Você tem um Amigo Eterno na Vida
E o Eterno não tem FIM!


Scrap enviado pela amiga Rosimeire Maciel

A PRINCÍPIO OU A FELICIDADE REALISTA

         De norte a sul, de leste a oeste, todo mundo quer ser feliz. Não é tarefa das mais fáceis. A princípio, bastaria ter saúde, dinheiro e amor, o que já é um pacote louvável, mas nossos desejos são ainda mais complexos.

      Não basta que a gente esteja sem febre: queremos, além de saúde, ser macérrimos, sarados, irresistíveis.

       Dinheiro? Não basta termos para pagar o aluguel, a comida e o cinema: queremos a piscina olímpica, a bolsa Louis Vitton e uma temporada num “spa” cinco estrelas.

E quanto ao amor? Ah, o amor... não basta termos alguém com quem podemos conversar, dividir uma pizza e fazer sexo de vez em quando. Isso é pensar pequeno: queremos AMOR, todinho maiúsculo. Queremos estar visceralmente apaixonados, queremos ser surpreendidos por declarações e presentes inesperados, queremos jantar à luz de velas de segunda a domingo, queremos sexo selvagem e diário, queremos ser felizes assim e não de outro jeito.

       É o que dá ver tanta televisão. Simplesmente esquecemos de tentar ser felizes de uma forma mais realista. Por que só podemos ser felizes formando um par e não como pares? Ter um parceiro constante não é sinônimo de felicidade, a não ser que seja a felicidade de estar correspondendo a expectativas da sociedade, mas isso é outro assunto. Você pode ser feliz solteiro, feliz com uns romances ocasionais, feliz com parceiros, feliz sem nenhum. Não existe amor minúsculo, principalmente quando se trata de amor-próprio.

       Dinheiro é uma benção. Quem tem, precisa aproveitá-lo, gastá-lo, usufruí-lo. Não perder tempo juntando, juntando, juntando. Apenas o suficiente para se sentir seguro, mas não aprisionado. E se a gente tem pouco, é com este pouco que vai tentar segurar a onda, buscando coisas que saiam de graça, como um pouco de humor, um pouco de fé e um pouco de criatividade.

        Ser feliz de uma forma realista é fazer o possível e aceitar o improvável. Fazer exercícios sem almejar passarelas, trabalhar sem almejar o estrelato, amar sem almejar o eterno. Olhe para o relógio: hora de acordar. É importante pensar-se ao extremo, buscar lá dentro o que nos mobiliza, instiga e conduz, mas sem exigir-se desumanamente. A vida não é um game onde só quem testa seus limites é que leva o prêmio. Não sejamos vítimas ingênuas desta tal competitividade. Se a meta está alta demais, reduza-a. Se você não está de acordo com as regras, demita-se. Invente seu próprio jogo.

MARTHA MEDEIROS, enviado pela amiga Mírian Semeraro

VELHA HISTÓRIA

        Li este texto uma vez, faz muito tempo. E por ele me apaixonei. Já era apaixonado por Mário Quintana. Depois passei a utilizá-lo em minhas aulas. Sempre contando a história, nunca a lendo. Meus alunos e alunas também se apaixonam por ela quando a ouvem. Certa vez uma aluna me confidenciou que encontrara a versão original, mas que gostara mais da minha versão, que não altera o texto original, muda apenas algumas palavras e/ou frases. Um aluno me encontrou certa vez no "shopping" e me pediu para eu colocar esse texto em meu blog. Para atendê-lo, teclei-o abaixo, do modo como sempre o profiro em sala. Que Mário me perdoe a pretensão

Mário Quintana, Poeta de Alegrete

        Era uma vez um homem que estava pescando, até que pescou um peixinho. Mas o peixinho era tão pequenininho, tinha um azulado tão indescritível nas escamas e um ar de inocência deveras aparente, que o homem morreu de pena. Tirou o anzol da garganta do coitadinho, untou-a com iodo e o colocou no bolso traseiro da calça para que o animalzinho sarasse no quente. 

         Desde então os dois tornaram-se amigos inseparáveis. Aonde o homem ia o peixinho ia atrás, a trote, igual a um cãozinho. Pelas praças, avenidas, elevadores. Era tocante vê-los, por exemplo, em um café.  O homem, vestido de preto, com uma das mãos segurava a xícara de fumegante moca, com  a outra lia o jornal, com  a outra fumava e com a outra cuidava do amiguinho, que, ao seu lado, tomava laranjada, por um canudinho feito especialmente para ele.

       Ora, deu-se que um dia os dois passeavam às margens do rio onde peixinho houvera sido pescado. De repente, o homem, adquirindo um ar mais grave do que de costume, disse para o peixinho:

         - Não, meu amiguinho, não me assiste mais o direito de tê-lo por mais tempo comigo. Tirá-lo do convívio de seu pai, de sua mãe, de seus irmãozinhos e irmãzinhas, de sua tia solteirona. Não e não! Desde já, volte para o seio de sua família e me deixe cá no mundo só e triste.

         Dizendo isso, o homem verteu copioso pranto, virou o rosto de banda e atirou o peixinho na água, e a água fez-se num terrível redemoinho, que foi serenando, serenando até que o peixinho morreu afogado. 

(Mário Quintana)

QUEM É WELLINGTON MENEZES DE OLIVEIRA

       Acho que essa é a pergunta que o país inteiro se faz desde quinta-feira, às oito e trinta da manhã. Aos poucos sua máscara vai caindo, e por trás vislumbramos um monstro, como muitos já pensariam. Principalmente devido à frieza com que praticou sua chacina. Digo “sua” porque, infelizmente, virão outras, caso não se tomem uma série de medidas Brasil afora, e as autoridades sabem muito bem quais são. Trata-se de um indivíduo atormentado pelas dúvidas diante das quais o mundo o pôs. Apesar do grande sofrimento que se abateu sobre o país, não vejo nos rostos nenhum esgar de mágoa contra Wellington. O que vemos é a população séria, compungida, com lágrimas nos olhos, inclusive da presidenta (a quem começo a admirar pela ausência do populismo). São pessoas que se solidarizam e mentalmente enviam abraços, pêsames às famílias de fato enlutadas. Como se tivessem certeza da miséria humana cada vez mais em evidência. Miséria causada pela ausência dos valores essenciais. Mas quem é Wellington Menezes de Oliveira? Acho que a pergunta deveria ser outra: Quem são e quem serão os wellingtons da vida?

      Na minha infância conheci um garoto cuja atitude recatada em excesso nos chamava a atenção. Todas as tarde, quando estávamos no campinho, ele aparecia por lá. Pouco conversava. Geralmente por monossílabos. Não jogava conosco, limitava-se a rabiscar o chão com um graveto ou ficar encostado num poste batendo o calcanhar. Diferente dos irmãos, alegres bem dispostos. Não tinha nenhum retardamento mental. Num dia desses, comuns, simplesmente se matou. Na ausência dos familiares, trespassou uma corda pelo caibro e se enforcou.

        Morava perto de nossa casa um homem que criava uma macaca, dessas tipo macaco prego. Com ela fazia apresentações, e com ela ganhava a vida. Chamavam-no “véi da macaca” ou “gigolô da macaca”. Ele não gostava, por isso evitava estar onde havia pessoas. Preferia a companhia do animal. Certa vez um grupo de crianças resolveram achincalhá-lo. Era domingo de missa, Domingo de Ramos. Ele chegou ao limite, pegou uma tranca e investiu contra os garotos, atingindo um deles com certa violência. Por pouco não o matou, o menino passou dias em coma. O velho foi preso. Quando solto, foi embora, e nunca mais ouvimos falar dele.

        Na escola em que trabalho, há uma garotinha que não fala com ninguém, não tem amizades, e não responde quando instigada a participar da aula. Comunicado o fato ao NAPE (Núcleo de Apoio Pedagógico Especializado), o pessoal diz que não tem nada a ver com o caso. Como ela, pela escola há uma legião de pessoas tristes, desolados, infelizes, que, por motivo desconhecido, se sentem como se não fizessem parte da sociedade, como se não fossem pessoas iguais às outras. Ainda na mesma escola há um garoto que pouco fala e, nos intervalos, se esconde em algum lugar com a bíblia nas mãos, que lê interminavelmente. Ano passado foi reprovado por falta.

http://sol.sapo.pt/photos/bbc/images/871530/original

      Com certeza, nossos leitores têm uma centena de casos semelhantes para contar. Gostaria de conhecê-los para futuras postagens. Todas essas histórias não são de fato levadas em conta pela população, nem pelas autoridades. Eles e elas são os wellingtons da vida, são aqueles que um dia tentarão se vigar da sociedade que os excluiu por falta de motivos. Seu filho assim como o meu sempre chega em casa relatando um caso de discriminação dentro da escola: é um “gordinho”, uma menina fora de faixa, outro que usa óculos fundo-se-garrafa, uma magricela, um “doidim” e por aí vai. Digamos sempre “filho isso não se faz, o que não queremos para nós também não devemos querer para os outros”. Se a sociedade não se mobilizar para acabar de vez com essa praga da arenga (bulling) e com o desprezo para com outras pessoas diferentes, que fogem ao paradigma, teremos muitos wellingtons por aí, atirando, para se vingar de um passado de tristeza e humilhação. Já ouvi alguém dizer “é culpa da televisão, é importação do que acontece nos Estados Unidos”. A culpa é nossa que fomentamos uma sociedade preconceituosa e que valoriza o ter em detrimento do ser. Quanto ao fato de copiarmos, é bom lembrar que somos mímese, somos cópia e não essência. Por isso temos o hábito da cópia. Mas é bom lembrar que copiamos o que está diante de nós. Coisas boas e coisas ruins. É preciso que vejamos as coisas boas, os bons exemplos, caso contrário só copiaremos o monstro e não o belo.  

Jornal do Brasil - Tragédia em Escola - Tiroteio em escola de realengo deixa um morto e dez feridos

Jornal do Brasil - Tragédia em Escola - Tiroteio em escola de realengo deixa um morto e dez feridos

RACISMO, HOMOFOBIA E MUITA FRESCURA

beleza, virtudes não têm cor

Nunca entendi bem essa ideia de racismo e/ou homofobia que se tem instituído de uns anos para cá. Qualquer coisa é "Ah, fui agredido porque sou negro, ou porque sou gay". Não sou jurista, advogado ou coisa que o valha, portanto não estou aqui embasado na lei 7716/89 que versa a respeito do crime de racismo. Muito menos preocupado com as discussões juristas sobre o caso, que são tantas que não levam a nada. Se discussões juristas resolvessem algo, o Brasil já seria um país desenvolvido, pois todos os corruptos estariam presos, todos aqueles que burlam a democracia já estariam encarcerados e o cidadão feliz por ter seus direitos cumpridos.

No dia 13 de abril de 2005 o jogador GRAFITE, QUE TINHA COLEGAS BRANCOS NO SEU TIME TIME E QUE O AMAVAM, foi chamado de “negro de merda” por um ADVERSÁRIO ENRAIVECIDO, QUE, possivelmente, TINHA COLEGAS NEGROS AMADOS POR ELE. Há mais ou menos 12 anos, eu ministrava aula de Literatura Brasileira numa sala de aula de cursinho, que tinha aproximadamente 150 alunos, quando dei por falta de um aluno, um dos melhores, sempre participativo, e perguntei por ele. Como não sabia o nome do rapaz, diante da insistência “qual , professor?”, respondi “um negro que senta-se próximo à janela.” um Aluno argumentou “ah professor, isso é racismo”. Não dei atenção ao comentário, pois sabia que não era essa a intenção. No caso Grafite Criou-se muita polêmica em torno. Edilson, também negro mas menos abestado, para usar um termo nosso, disse: "Isso é coisa de bamby". É mais ou menos por aí. Ninguém pode olhar de cara feia para outro que ele/ela corre: "Ah, vou processar". Isso já é sacanagem. A imprensa faz o que quer, se arvora o direito de perguntar as besteiras que bem entende e quando ouve uma resposta do tipo da resposta dada por Jair Bolsonaro, quer crucificar o cara. Pô, brincadeira. Racismo ocorre no Brasil mas se manifesta de outra forma, em subemprego, miséria, falta de Educação, saúde. Homofobia se manifesta quando se destrata moralmente e fisicamente. Isso deve ser combatido. Além do mais, em documento elaborado pelo Ministério do Trabalho racismo é definido como “a ideologia que postula a existência de hierarquia entre grupos humanos, que no caso em tela pode ser traduzida na pretensão da existência de uma certa hierarquia entre negros e brancos. Segundo Ferreira [2], o racismo é a doutrina que sustenta a superioridade de certas raças, podendo representar ainda o preconceito ou discriminação em relação à indivíduos considerados de outras raças.” (http://www.direitonet.com.br/artigos/exibir/1991/Discriminacao-social-racial-e-de-genero-no-Brasil ) A meu ver pouquíssimos caso no Brasil se enquadram nessa categoria. O caso mais grave de racismo no Brasil com certeza é perpetrado pelo poder público que não não cria escolas de qualidade para a população mais pobre, que é (coincidência?) de pele mais escura.

Isso é deturpação de valores

Não podemos fomentar o crescimento do país com questões mínimas. Precisamos sim fazer com quem as pessoas se amem, respeitem-se, mas não se pode querer isso enquanto valores como o Amor, a Dignidade, a Solidariedade, a Compaixão são jogados no lixo pela Rede Globo e por propagandistas de cervejarias, cujos dogmas são agora “um por todos e todos por uma”, ou pela GVT, que coloca bem claro, que só é gente quem usa seus serviços. Ficam então um monte de besta falando em racismo, homofobia só porque é moda. Deixemos, pois de frescura!   

VIVER NÃO É O FIM

Sally Perguntou:

-Como é que está o meu filho? Ele vai ficar bom?

- Quando é que eu posso vê-lo?'

O cirurgião respondeu:

- Tenho pena. Fizémos tudo mas o seu filho não resistiu.

Sally perguntou:

- Por que razão é que as crianças pequenas tem câncer? Será que Deus não se preocupa?  Onde estavas Tu, Deus, quando o meu filho necessitava?....'

O cirurgião perguntou:

-Quer algum tempo com o seu filho? Uma das enfermeiras irá trazê-lo dentro de alguns minutos e depois será transportado para a Universidade. Sally pediu à enfermeira para ficar com ela enquanto se despedia do seu filho. Passou os dedos pelo cabelo ruivo do seu filho.

- Quer um cachinho dele?' Perguntou a enfermeira.

Sally abanou a cabeça afirmativamente.

A enfermeira cortou o cabelo e colocou-o num saco de plástico, entregando-o a Sally.

Sally disse: 

- Foi ideia do Jimmy doar o seu corpo à Universidade porque assim talvez pudesse ajudar outra pessoa. No início eu disse que não, mas o Jimmy respondeu:

- Mãe, eu não vou necessitar do meu corpo depois de morrer. Talvez possa ajudar outro menino a ficar mais um dia com a sua mãe.

 Ela continuou:

- O meu Jimmy tinha um coração de ouro. Estava sempre a pensar nos outros. Sempre disposto a ajudar, se pudesse. 

Depois de aí ter passado a maior parte dos últimos seis meses, Sally saiu hospital pela última vez. Colocou o saco com as coisas do seu filho no banco do carro ao lado dela. A viagem para casa foi muito difícil. Foi ainda mais difícil entrar na casa vazia. Levou o saco com as coisas do Jimmy, incluindo o cabelo, para o quarto dele. Começou a colocar os carros e as outras coisas no quarto exatamente nos locais onde ele sempre os teve. Deitou-se na cama dele, agarrou a almofada e chorou até que adormeceu. Era quase meia-noite quando acordou e ao lado dela estava uma carta, que dizia:

-Querida Mãe, sei que vais ter muitas saudades minhas; mas não penses que me vou esquecer de ti, ou que vou deixar de te amar só porque não estou por perto para dizer: "AMO-TE " Eu vou sempre amar-te cada vez mais, Mãe, por cada dia que passe. Um dia vamos estar juntos de novo. Mas até chegar esse dia, se quiseres adotar um menino para não ficares tão sozinha, por mim está bem. Ele pode ficar com o meu quarto e as minhas coisas para brincar. Mas se preferires uma menina, ela talvez não vá gostar das mesmas coisas que nós, rapazes, gostamos. Vais ter que comprar bonecas e outras coisas que as meninas gostam, tu sabes. Não fiques triste a pensar em mim. Este lugar é mesmo fantástico! 

Mãe, eu vou sempre está perto de ti, e tu estarás sempre junto a mim. O mundo em que estava vivendo é maravilhoso. Alegria, sorrisos e também sofrimento. Tudo isso fazia parte do meu crescimento e também do teu. Aqui no meu novo Lar irei fortalecer meu espírito, e algum dia retornarei para o mundo dos encarnados. Tornaremos a nos ver de uma forma ou de outra. Talvez nos encontremos ainda aqui, neste imenso lar, ou aí na terra. Queria só lembrar-te, mãe, que a morte e a vida são apenas um detalhe diante da grandeza da missão que Deus empresta a cada um de nós. Divulga essa carta para que as pessoas compreendam a mensagem que está encerrada nela, para que as mentes se abram para o espiritual e também aprendam que o bom da vida é ser bom em vida para ser feliz.

Scrap enviado pela amiga Mírian Semerário O texto foi adaptado para este blog.